Chao Nicanor

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Poesía, Supertición y Magia

En esta excelente columna "Superstición: Potencia Ocura", se describe la particular visión de Octavio Paz sobre el mundo, a través de su pensamiento mágico, creyente de las casualidades y el azar, encuanto a aquello que configura nuestra vida.

A continuación les dejo un extracto de lo más significativo del artículo... para masticar.

"La superstición, la potencia oscura, es vestigio de los tiempos en que la poesía aún no se desmembraba en filosofía y religión. Con los románticos, (Octavio) Paz crea una liturgia poética que subsane “la ausencia del mito” con “el mito colectivo adecuado a nuestra época” que postuló Breton. Como su maestro en Arcane 17, rubrica su aspiración a una poesía que “encarne” lo imprevisto de la misma forma en que vivir es estar atados a lo imprevisible. Paz practica esa fe y se subordina al mandato de sus lenguajes paralelos: la inspiración, el azar, la superstición, concordancias con el poder del misterio ante la tiranía de la razón: el poeta es el oficiante y el guardián de un conocimiento diferente."

"En la superstición residen “los restos de una sabiduría perdida [...] que no es del todo incompatible con las creencias modernas”, como dice en su ensayo sobre otro poeta de potencia oscura, López Velarde. Glosa una idea que Jules Monnerot fortaleció en un libro que intrigó a los surrealistas, La poésie moderne et le sacré (1945), pues el sociólogo reconocía algo sabido en las cofradías de los poetas: la poesía es el último reducto vivo de la magia, “la creencia nocturna en la eficacia del deseo”. Para Monnerot, poesía, magia y religión –que conviven con la ciencia, la filosofía y la organización social– preservan el ámbito de lo sagrado, una forma diferente de estar, y constituyen una defensa necesaria ante “la hegemonía del principio de realidad”. La poesía “c’est un état-autre”, escribe Monnerot, idea que anticipa el “Hay un estar tercero” con que iniciará la parte final de Pasado en claro."

"Muchos años después del combate, el viejo Paz se pregunta si aquella remota cabeza de muerto tenía algo que decirle a las mujeres, y a él, que estaba entre ellas:"

                               "¿Hay mensajeros? Sí,
cuerpo tatuado de señales
es el espacio, el aire es invisible
tejido de llamadas y respuestas.
Animales y cosas se hacen lenguas,
a través de nosotros habla consigo mismo
el universo... ~"

Fuente Imagen


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Mis Fantasmas

A veces de entre brumas
Acuden recuerdos tan lejanos
Que parece que nunca fueron míos
Otra vida quizás, otros amores
Otras pieles en contacto con la mía
Y sin embargo tan ajenas ahora
Que ni recuerdo el calor o los aromas
De esos cuerpos borrados por el tiempo
Como fueron los besos, las miradas
Las promesas ahora sepultadas
por tantos almanaques y el olvido ?
Cuales eran los nombres que mis labios
Musitaban tiernamente en los oídos
Cuanto amor prometí y cuando fue que renegué
De mis promesas?
Cuales fueron las causas del olvido
Porque deje de querer o ser querido
Quizás nunca fui yo el protagonista.
,
Lecturas de algún libro
Confidencias tal vez de algún amigo
Que me contaran entre copas
Y el veneno azul del cigarrillo
Invocando tal vez a los fantasmas
Estos que ahora me persiguen
Como si fueran de verdad
Algo tan mío ¡

Virgilio Abril 2003
vpel43@powersurfr.com



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a veces se nos olvida...

Llovió y salió el sol... no es siempre así?... a veces se nos olvida...

Un pisco sour... un ron sour... un tarde con la gente que uno quiere... eso es impagable...

Ni en enfermedad libera
el trono a la reina,
sujeta está a su peso,
alcurnia y poder.

En la esencia del hedonismo
hay una isla, puedo notar.

Tanta libertad es a costa
de ella misma.

Quizás el secreto es no
anhelarla, no enjaular el
ave que deseamos.

La isla es olvido,
el olvido es muerte.

Desea la vida,
no pases la vida deseando.

Esta wea puede sonar
terriblemente cursi,
pero puta que es verdad.

Por qué cantamos

Si cada hora viene con su muerte

si el tiempo es una cueva de ladrones

los aires ya no son los buenos aires

la vida es nada más que un blanco móvil



usted preguntará por qué cantamos



si nuestros bravos quedan sin abrazo

la patria se nos muere de tristeza

y el corazón del hombre se hace añicos

antes aún que explote la vergüenza



usted preguntará por qué cantamos



si estamos lejos como un horizonte

si allá quedaron árboles y cielo

si cada noche es siempre alguna ausencia

y cada despertar un desencuentro



usted preguntará por que cantamos



cantamos por qué el río está sonando

y cuando suena el río / suena el río

cantamos porque el cruel no tiene nombre

y en cambio tiene nombre su destino



cantamos por el niño y porque todo

y porque algún futuro y porque el pueblo

cantamos porque los sobrevivientes

y nuestros muertos quieren que cantemos



cantamos porque el grito no es bastante

y no es bastante el llanto ni la bronca

cantamos porque creemos en la gente

y porque venceremos la derrota



cantamos porque el sol nos reconoce

y porque el campo huele a primavera

y porque en este tallo en aquel fruto

cada pregunta tiene su respuesta



cantamos porque llueve sobre el surco

y somos militantes de la vida

y porque no podemos ni queremos

dejar que la canción se haga ceniza.


Mario Benedetti


El periódico "El País" tituló "Congoja en el mundo por Mario Benedetti"; La República "Adiós Mario: gracias por el Fuego"; "Pequeño gran hombre" el cotidiano La Diaria y El Observador "La literatura se quedó sin su cómplice y todo" (Fuente).

La Noche - Virgilio

Un recuerdo de cuando los poemas anónimos eran poderosos y llenadores, cuando la poesía la compartiamos con ansias, cuando empecé a inmiscuirme en el mundo poético incipiente de la red.

La Noche

La noche yace ahí
Tendida sobre la calle
Desangrándose por los focos
De luz amarillenta
La madrugada
Le pego una puñalada
De silencio
Y ahí quedo
Dando bocaradas
De un viento suave
Que agita las copas de los árboles
Haciéndolos susurrar
como viejas en velorio
La soledad es tangible
Se toca se siente se sufre
Mientras la noche sigue muriendo
Lentamente
Camino sin rumbo
Yo y esa sombra pálida
Que se estira apurada
Para llegar primera
a ningún lado


Virgilio Abril 2002

Ay del sueño

Ay del sueño
si sobrevivo es ya borrándome
ya desconfiado y permante
y tantas veces me hundo y sueño
muslo a tu muslo
boca a tu boca
nunca sabré quién sos

ahora que estoy insomne
como un sagrado
y permanezco
quiero morir de siesta
muslo a tu muslo
boca a tu boca
para saber quién sos

Ay del sueño
con esta poca alma a destajo
soñar a nado tiernamente
así me llamen permanezco
muslo a tu muslo
boca a tu boca
quiero quedarme en vos

Mario Benedetti
Geografías

Gabriela Mistral

Dado que hoy se celebra el nacimiento de la poeta Gabriela Mistral, les dejo estos versos que me sorprendieron ayer bajo la sombra de un árbol en el parque Mahuida.

Versos de La Celosa:


Él se parecía al viento

que todos mientan y nadie tuvo.

Me besó como besa el viento

con boca mojada en establos,

cañaverales y salinas,

y mi alma llevó a las otras

y las injurió lo mismo,

sin parar nunca como el viento.

Cuando me acuerdo de su amor,

de la befa del viento me acuerdo.

Y al agua loca se parecía,

tómalo todo, déjalo todo,

sin cauce en qué adormecerse

y sin riberas eternas.

Me tomó como el torrente

y me llevó por el mundo,

gloriosa y hecha pedazos.

Pero un torrente no me valía

para fundar nuestra casa

y echar por su espalda mis ojos.

Dijo que yo estaba loca,

porque amándole le perdía.

Y talvez estaré loca, Dios mío,

pues no lo tengo ni me tengo

en el mundo en que las piedras

tienen su musgo y las rutas

el torbellino de polvo.

La loca de la casa

Gabriela Mistral
Extraído de El Mercurio

Desatar el corazón espeso

A tus puertos bajó el hombre enterrado
a ver la luz de las calles vendidas,
a desatar el corazón espeso,
a olvidar arenales y desdichas.
Tú cuando pasas, ¿quién eres, quién resbala
por tus ojos dorados, quién sucede
en los cristales? Bajas y sonríes,
aprecias el silencio en las maderas,
tocas la luna opaca de los vidrios
y nada más: el hombre está guardado
por carnívoras sombras y barrotes,
está extendido en su hospital durmiendo
sobre los arrecifes de la pólvora.

Pablo Neruda
Los Puertos (extracto)

Loneliness

soledad no es libertad
(ya es hora de aceptarlo)
sino pálida añoranza del otro
o de la otra
del borde de la infancia
de dos o tres misiones incumplidas

Mario Benedetti
(Fragmento del poema "Aquí Lejos", del libro Las Soledades de Babel)


ALBA

quieto,

como no moviéndose
para que la sangre no rebase
la boca

quieto,

como sintiendo un pájaro
herido
en la palma de la mano

sin cerrar la mano
sin abrir los ojos.

hay una fe que es absoluta:
una fe sin esperanza.

Hugo Mujica

La otredad

Ayer fue un día totalmente primaveral, de temperatura agradable y el aire lleno de aromas. Salir al parque Juan XXIII fue el panorama, así que armados sólo con un libro de Benedetti fuimos a recostarnos en el pasto y conversar. El libro vino después y las ideas comunes y aquella intución de nosotros, de nuestra mutua aceptación, sin condiciones, sin peros. En este poema, don Mario da en el hueso. Siempre están los demás tratando de que uno cambie, que no sea quien es, que sea otro. Si usted es recibido con hilachas y remendos, con luces y oscuridades, con lo que conoce y lo que no, es decir, con todo lo que es usted, entonces ha encontrado a ese alguien especial. No sea bobo(a)... no la(o) deje ir. Por mi parte, ya le achunté.


Otherness

Siempre me aconsejaron que escribiera distinto
que no sintiera emoción sino pathos
que mi cristal no fuera transparente
sino prolijamente esmerilado
y sobre todo que si hablaba del mar
no nombrara la sal

siempre me aconsejaron quer fuera otro
y hasta me sugirieron que tenía
notorias cualidades para serlo
por eso mi futuro estaba en la otredad

el único problema ha sido siempre
mi tosudez congénita
neciamente no quería ser otro
por lo tanto continué siendo el mismo

otrosí digo / me enseñaron
después que la verdad
era más bien tediosa
el amor / cursi y combustible
la decencia / bastarda y obsoleta

siempre me instaron a que fuera otro
pero mi terquedad es infinita

creo además que si algún día
me propusiera ser asiduamente otro
se notaría tanto la impostura
que podría morir de falso crup
o falsa alarma u otra falsías

es posible así mismo que esos buenos propósitos
sean sólo larvadas formas del desamor
ya que exigir a otro que sea otro
en verdad es negarle su otredad más genuina
como es la ilusión de sentirse uno mismo

siempre me aconsejaron que escribiera distinto
pero he decidido desalentar / humilde
y cautelosamente a mis mentores

en consecuencia seguiré escribiendo
igual a mí o sea
de un modo obvio irónico terrestre
rutinario tristón desangelado
(por otros adjetivos se ruega consultar
críticas de los últimos treinta años)
y eso tal vez ocurra porque no sé ser otro
que ese otro que soy para los otros

Mario Benedetti
"Las Soledades de Babel"

Cuba

Cuba

Una añoranza que duele a flores
en furia sutil, en tierra fecunda
que hiede finales de alba asfixiada.

Así viene soterrado el olvido en
su sangre, invocado, sin ganas
de volver, mancillado por causas
ajenas.

La culpa está en sus hojas arrancadas,
en la historia enterrada. He ahí el verbo
y su disfraz.

Menudo problema, dejarlo, llamarlo, de
todos modos quedará resonando. Sospecha
infantil.

Rodrigo Meza L.
25/Abril/2007

Nota: Me ha sucedido algo extraño... no recuerdo por qué escribí esto... siempre hay un motivo de vida, pero este no lo recuerdo... y de pronto leo "cuba" y me parece sumamente apropiado... no tenía un título hasta hace un par de minutos... la imagen me la dio un amigo que anduvo este año por allá, así que es de primera mano. Supongo que salió de lo que he estado leyendo y escribiendo todo el año... algo hay en el olvido que me incita... así que este poema se lo dedico al pueblo cubano... son tremendos!!... algún día espero poder visitar su isla...

Creación

Siempre pasó a ser nunca
en una batalla de absolutos
que es simplemente absurda.

Sentenciar el siguiente instante
por un ayer o morder cada
línea por un temor al olvido
resulta insostenible, porque tinta
y carbón me faltará tanto como
la vida misma en la construcción
de una sinfonía infinita y
atemporal de la potencia que existe
en cada bocanada de solitaria
reflexión.

Entre líneas quedará ese silencio
ensordecedor que se agolpa esperando
la justa expresión, la falacia
tierna de esta humilde labor a la
que algunas veces llamo creación.

Rodrigo Meza L.
07/07/07

Coincidencia

Cae una lluvia intensa
y pienso en como
ayer mi estufita
secaba nuestros cuerpos
húmedos y acalambrados,
ebrios de carne hasta
decir basta.

Es un ayer lejano, incluso
para mi memoria, pero
es curioso como este
olor a gas me incita.

Ayer nos evaporábamos
en una deshidratante
maratón, pero hoy,
aunque sea patético
decirlo, lo único que
empaña mis vidrios es
el vapor que brota de
mis zapatillas mojadas.

El agua vuela, igual
que los días, igual que
los recuerdos. El olor
penetrante de tu sexo
acribillado sede el paso
al del gas en combustión
y yo no puedo evitar
reírme. Esta alegoría
es tan obvia como cierta.

Coincidencia, curiosa coincidencia.

Rodrigo Meza L.
13/06/2007

De música y poesía

Hoy es un día de Grunge, nublado y frío, como durante el primer día en que se presentó Pearl Jam en San Carlos de Apoquindo... Después de la última visita de Roger Waters, lejos el mejor concierto al que he ido.

Ahora escucho Creep de los Stone Temple Pilots... y Plush... hace rato escuchaba Mad Season... y Alice in Chains que decir... no lo suelto desde que los conocí... Amo el Grunge, con sus letras nihilistas y desgarradoras, que pocas veces pesco pero cuya música es suficiente para meterme en esa atmósfera... y, sin embargo, hoy no me siento triste... a la noche se viene el concierto de Cerati... hace tiempo vengo coleccionando mentalmente los conciertos a los que voy... me encantan y por eso estoy feliz, a pesar de que sea un día de Grunge...

Ya que mañana es mi cumpleaños y que estaba haciendo una serie de post con viejos escritos, ahora voy a publicar dos poemas, para cerrar la serie. Estos dos son muy recientes... los estímulos que generaron estos versos son otros versos, ajenos... para escribir, sólo hay que estar atento, escuchar y esperar que la inspiración llegue... he ecuchado a muchos preguntarse sobre esto y no hay recetas, es un estímulo diferente para cada persona y es la búsqueda la que permite descubrir la manera en que afloran las ideas y los sentimientos, solo hay que buscar... sé que en el papel suena fácil, pero no hay que bajar los brazos cuando el corazón anhela algo.


¿Qué es lo que sé?
que tus ojos están ahí
y tus manos también.
Que respiras ilusión, al
igual que yo, que eres
y yo soy.

¿Que yo anhelo?
Claro que sí, al igual
que tú. Pero no sea
éste tu sombra o tu
idea, ni palabras soltadas
al limbo de nuestra distancia.

¿Que yo temo?
¡Sin duda!, porque hombre
soy y frágil es mi
corazón. No pretendo ser
pilar ni sotén, sólo
quiero,
igual que tú.

Rodrigo Meza L.
22/Mayo/2007


Tal es el destino de un corazón
inundado de vida, que en el
instante mismo del amor ha
de probar la amargura de la
esperanza vana.

Como un aullido de anhelo
primordial que remece el
fundamento de las estrellas
y niega su fría luz.

Así se baten las alas primigenias
de una inocencia quebrantada
por la sombra de todo lo
perecedero que hay en el
mundo.

Así duele el clamor de una
juventud que no bien nace
para saborear la sencilla
muerte de toda ilusión.

Tal es el destino de éste,
mi pobre corazón, que se
niega a dar el último suspiro,
a quemar su último barco en
la orilla de la fatalidad más
sublime que cualquier palabra
habida o por haber intente
describir.

Rodrigo Meza L.
25/Mayo/2007

Este último a propósito de "Alas Rotas" de Khalil Gibran... me identifico plenamente con este poema...

Cuenta regresiva...

Cuenta regresiva... el domingo cumplo 26 años y comienza mi ruta hacia los 30... dejo atrás lentamente mi época veinteañera... espero no haber alcanzado la cima todavía, pero estos 25 años fueron, a pesar de todo, un ascenso tremendo y en algún momento se tocará techo, o no?... supongo que sigo siendo el mismo... cuánto de mi ha cambiado es algo que no dimensiono, sin embargo, ahí está.

Como regalo a mi mismo y a quien le guste la poesía y desvaríos de un extraño, voy a subir viejos escritos que nunca han visto la luz pública... al menos no para el dominio público constante que implica un blog... aunque todo lo que he subido es inédito, lo viejo tiene el aroma de lo aprendido y un cumpleaños siempre es instancia para recapitular... aquí algo para empezar...


Fría hoja blanca,
negro dulce amargo,
sinergia fraguada en
mis manos temblorosas,
adictas, vacías.

La depresión del verbo,
sed que engrana abismo
en cada letra,
sigo esperando vida.

Atiendo el golpe de rebeldía
que brota débil, fútil
y descarado.

Motivación que somete
cualquier argumento,
es la frustrada soledad
quién tuerce razones.

Todo esto se ha convertido
en una simple parodia
de labor creativa.

Conclusión: Una caricia
áspera es mejor
que la indiferencia.

Rodrigo Meza L.
30/Junio/2004


Juego de Días Comunes

Sostenido por espacios intemporales al son
de una vieja canción, meciendo ideas al
viento de los recuerdos, los buenos recuerdos.
Cansado de estar despierto, deseoso de perderme
en nuevas realidades y encontrar otros juegos
que distraigan a mi fatigada voluntad.
Recorro pasillos y escaleras, abro y cierro
puertas, me siento y me levanto para continuar
con la vieja rutina, solo mi locura me deja
respirar, mientras la conciencia se cuelga a mis
espaldas.
Pero el tiempo corre desbocado, inalcanzable para
nosotros los mortales, derribando vidas y rutinas,
incluso las más deseadas, incluso las más
odiadas...porque nada escapa a su huesuda mano.
Y si mi tedio es insoportable, mi esperanza es
inmensa, tanto que a veces siento no poder
contenerla. Y miro a mi alrededor en busca de
apoyo y sonrío porque puedo sostenerme en
alguien y me entristezco porque a veces esto no es
suficiente.
Confío en los destinos que mi corazón quiere
seguir, pero los caminos me son difíciles
de imaginar...

Rodrigo Meza L.
Noviembre de 2000

Palabras sin Sonido

"La poesía es de todas las aguas claras la que se entretiene menos en los reflejos de sus puentes."

René Char

AFUERAS

Puerta en medio del campo:

lindero y puente entre dos afueras.

El borde del salto no es una orilla, es la vida,

al borde de cada vida.

Hugo Mujica

"El poeta sabe de un vacío, de una fuente, de una plenitud de potencia, un rostro sin bordes, una palabra sin sonido... sabe sin conocer, conoce sin repetir, sabiendo que el silencio cobija como misterio lo que promete como donación, lo sabe custodiando el misterio como misterio: escuchándolo no para decirlo él, para custodiar el decirse del misterio, nunca para repetirlo o guardarlo: el poeta no escribe para llenar un vacío, escribe para mantenerlo abierto, lo escribe sin verborrea, como en filigrana: lo dice sin acallarlo. Lo dice para hacerlo escuchar, para decir su origen: el escuchar como misterio del origen o la escucha como originante del misterio, de aquello que sin nosotros es para nosotros, que desde nosotros es para los demás." (fuente)

Instantes

Instantes

He aquí que me embriago de lana y
cenizas, que voy a galope volátil
y sin riendas, cremando vida y
enrielando horizontes.

Cuánta línea trazada, cuánto rincón
abandonado. He aquí otras, y más tumbas,
y más tierra y otro ayer que viene
ya gastado.

Creo que lejos es ahí dentro y preguntas
son todas. Algo suele ser siempre y
respuestas rara vez. Así cotidiano se
viene lúcido y todas se pierden en
el mañana que vagabundea lejos, sin
que esto importe un bledo.

Rodrigo Meza L.
24/Abril/2007

Latido

-- Latido --

En cada latido es un ladrido
y un golpe,
una brasa que se consume
y la arena congelada del espejo en la pared,
la fibra de la hoja
y la dinámica del carbón animado
que mueve un montón de moléculas orquestadas.

Es el frío afilado y persistente
que se cuela por la ventana
y las gotas que flotan en el aire
y la madera que sostiene un instante de ideas
vagabundas.

Es la espera de lo que ha de ser,
la génesis desbocada de una vitalidad
desconocida y omnipresente,
la ceniza errática
y el humo azul,
la fatalidad que engendra
y el comienzo que invoca un fin.

Es un latido simple,
un pulso tras otro,
es un silencio vivo
que grita realidad.

Rodrigo Meza L.
23/Abril/2007

En Tierras

En Tierras
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Acabado,
mis manos en tierras
acabadas,
fusilado y enterrado
por tu mirada
ajena.

Nada queda, salvo
el rocío amargo
de tu lágrima serena.

Es un frío
que envenena,
este, que
penetra, que
cercena.

Es un verso negro
este crío
que te entrego,
corrupto y
tardío.

Ya no quiero
nada,
vete,
todo lo que
he dado
ha sido
baldío.

Rodrigo Meza L.
09/Abril/2007